Voces imaginadas, amadas, también,
de aquellos muertos, o, de aquellos perdidos,
para nosotros, como los muertos.
A veces nos hablan en sueños;
a veces, la mente, los escucha en su pensamiento.
Y por un momento regresan con su voz
voces de la primera poesía de nuestra vida—
como música, en la noche, lejana, desvaneciéndose.
Aquí llegó la primavera, Caballito,
y tú y yo seguimos separados.
Estarás ahora cantando con los orioles,
feliz en el sol de medio día,
mientras acá yo vivo derrotado
al ver correr las estaciones,
y no puedo estar ahí
para ver cómo crece tu mente.
Pienso en los arroyos,
los senderos que andaríamos en las montañas
la puerta de madera, el pueblo
entre los árboles viejos…
Empiezo a cabecear de sueño
imaginando que te veo
y me recargo en este barandal
con el tibio sol a mis espaldas.
